Veo por televisión un reportaje a Borges, hecho, quién sabe, hace treinta años, y me doy cuenta que jamás se me ocurrirá la trama de un cuento de Borges, ni una respuesta de Borges, y que si me quedara ciego, inclusive, mi ceguera sería una ceguera infinitamente menor, más aburrida, que la ceguera de Borges.
Voy a España. Voy a Madrid. Voy al Museo Reina Sofía. Veo un cuadro. Un cuadro de Francis Bacon. El cuadro se llama ‘Figura tumbada’. Y me doy cuenta que jamás podré pintar un Bacon, que jamás sabré cómo empuñar un pincel, que sería difícil para mí, incluso, mezclar dos colores.
Escucho por casualidad, en una emisora de música clásica, las Variaciones Goldberg, y me doy cuenta que no sé tocar el piano, que nunca sabré tocar el piano, que mis dedos de gorila oxidado no tendrían inconvenientes en jurar que tocar el piano es imposible.
Abro la heladera. Hay un amorfo pedazo de dulce de membrillo que ha comenzado una extraña y verdosa mutación, tres o cuatro cucharadas de un arroz refugiado en el fondo de una fuente, frío, seco y apelotonado, una gaseosa abierta sin una sola burbuja de gas, algo de queso rallado espolvoreado sobre los estantes, un durazno que parece haber recibido, vaya uno a saber el porqué, los motivos, el impacto de un balazo.
Bajo a comprar comida. Seguro que después se me ocurre algo.
Voy a España. Voy a Madrid. Voy al Museo Reina Sofía. Veo un cuadro. Un cuadro de Francis Bacon. El cuadro se llama ‘Figura tumbada’. Y me doy cuenta que jamás podré pintar un Bacon, que jamás sabré cómo empuñar un pincel, que sería difícil para mí, incluso, mezclar dos colores.
Escucho por casualidad, en una emisora de música clásica, las Variaciones Goldberg, y me doy cuenta que no sé tocar el piano, que nunca sabré tocar el piano, que mis dedos de gorila oxidado no tendrían inconvenientes en jurar que tocar el piano es imposible.
Abro la heladera. Hay un amorfo pedazo de dulce de membrillo que ha comenzado una extraña y verdosa mutación, tres o cuatro cucharadas de un arroz refugiado en el fondo de una fuente, frío, seco y apelotonado, una gaseosa abierta sin una sola burbuja de gas, algo de queso rallado espolvoreado sobre los estantes, un durazno que parece haber recibido, vaya uno a saber el porqué, los motivos, el impacto de un balazo.
Bajo a comprar comida. Seguro que después se me ocurre algo.
7 comentarios:
Déjeme que le diga algo...en este espacio veo la obra de un tal Juan que está de puta madre! Claro lo digo yo que también soy una "don nadie", creo que no le sirve a ud. de mucho pero ahí le envío mi aliento para que siga escribiendo!
Besos alentadores!
Y yo que soy (una) Doña Ené te digo que basta, que largues "ese temita de la escritura", que no insistas, que siquiera a partir de tu prosa vas a poseerme, (?).
Pd. Con lo caro que está el queso rallado. Ts.
Yo tampoco cocino.
Se me esté convirtiendo en un sex symbol? Beso.
Odio su verificador de palabras, me dice: bacca avísele es con v corta y una sola c
Si puede súbame una napolitana con fritas y una coca zero.
No tiene sentido apuntarle a Borges o a Bacon. Yo prefiero hacer bollitos con las servilletas de papel, y ver cuántos emboco en el tacho.
No se olvide de traer sal.
Y servilletas.
Un saludo.
*alelí! yo le agradezco en esta ocasión su curiosa mezcla de generosidad y empatía.
*doña ené! un saludo al queso rallado que nos está mirando.
*caia!
*yoni bigud! coca zero? servilletas? por algo el país está como está. un saludo.
Lo de los "dedos de gorila oxidado" sobre el piano me recuerda a mi mismo tratando de tocar la guitarra.
Todavia sigo intentandolo, ja!
En algun momento tiene que salir algo, algo aunque sea.
Saludos,
muy buen blog
*pablo ezequiel fernandez! hay algo interesante en todo esto, que quizás sirva para descubrir las cosas que a uno le gustan. son aquellas que uno continuará intentando, aunque no le salgan nunca. un saludo y gracias.
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